Vã prepotência
Sentia-se preso, enjaulado. Deveria medir cada passo, cada palavra, cada respiração. Olhar para os lados era um gesto arriscado demais pois sabia que pelo menos dois pares de olhos o olhavam a cada minuto. Pensava insistentemente no que fazer. Buscava inspiração em líderes históricos, inclusive os que morreram em combate.
Tiros.
Tinha chego ao seu limite. com a arma em punho ia derrubando, um a um, tiro sempre no rosto para que seus cadáveres nunca esquecessem da injustiça que cometeram. Enquanto avançava, usava de um machado para assinar seu nome nos desfalecidos que causavam sua injúria. Quando a bala não fazia muito bem o seu trabalho, ele mesmo o fazia com seu machado companheiro. Sempre três machadadas, de forma que fosse possível ver a língua pendurada, os olhos esbugalhados e os ossos do crânio moídos.
Enfim, chegara à sua liberdade com as mãos sujas de sangue e corpos no chão. Corpos que outrora julgavam-se sob sua vã prepotência melhores do aquele prisioneiro.
E acendia seu cigarro em um gesto de comemoração silenciosa.
